18 - LINEAS ( verso libre )

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Conocía bien aquellas líneas.

Eran caminos, en otro color,

donde ya había visto el día amanecer en fuego

y robarles  la inocencia alba de la luz de la luna reflejada en la arena.

Caminos donde  ver escurrir un poco de agua,

y con ella llegarme una hipótesis aún frágil de vida,

mientras se evanescían la fiebre,  el miedo,

y la soledad de las distancias escogidas.

Caminos de gestos económicos, sencillos,

donde siempre habían promesas de caricias por ocurrir

y sonrisas coronando brillos en los ojos de los días,

como cánticos de victorias tenidas, o pasos dados libres.

Conocía bien aquellas líneas.

Sangre caliente y espesa bajo una palma ardiente y tierna,

más clara, generosa, rebelde  con causa, postergando

al imposible  el momento de ceder  y  decir sí.

Después seguir adelante, concordar, esconder, pretender,

disputar torneos en  tableros socialmente creíbles.

-mas hasta entonces, líneas.

Un destino cierto ocurriendo en detalles.

En los pasos ligeros, a mi lado, mientras  pláticas sin rumbo,

y en las voces súbitamente hablando más bajo que la luna enorme,

amarilla entre las dunas, repetitivas y mágicas

 Y había en los ojos  otras líneas, no trazadas,

destinos no esbozados, palabras jamás dichas hasta el fin

- como si hubiera un fin que las palabras pudieran alcanzar

o tal vez  transformar  en líneas de sangre oscura,

ríos bajo la piel hablando de nuestras creencias más sencillas

y de los rumbos que el corazón y la vida escogieran antes que nosotros.

Si, las conocía bien a aquellas líneas,

y a su fuerza la conocí una noche

cuando los gestos rituales de una danza inmemorial,

reflejando la luz privada de una hoguera escondida,

fueron revelando una por una todas las líneas de aquellas manos.

 Y con ellas las esperanzas, sin límites de horizonte o de alegrías,

y el afecto sin frenos, ni rodeos,  ni amarras,

y, a los pocos, la perfección  intocable, intocada  y desnuda

del fruto maduro,  ofertándose  ya listo,

que el tabú antiguo prohibía coger.

 Y las líneas me hablaron del mundo por mucho tiempo

(hasta el silencio de todo, menos de los ojos, diciendo inmensidades )

Ahora los tiempos eran otros ,

Mas yo las conocía  bien a aquellas líneas, que no volvería a ver

después que el frío de la madrugada me recordara,

más de veinte años antes, cómo es frío amanecer solo.

 Líneas que ahora, súbitamente,  reencontraba.

Sorprendido, mas no sin esperarlas,

en el gesto prosaico de una mano tendida para mí,

asegurando algo que yo no pegaba,  esperando.

Erguí mi mirada

sabedor que  despreciaría el silencio de todo

menos de  lo que  esos ojos iban a decirme de inmensidades.

Mas vi cuando la mano tembló,  las líneas se contrajeron,

y parecieron serpentear y buscar nuevas formas,

como nuevos caminos ambicionando un viejo mapa,

o dudas de vidente sobre un destino mal previsto

ya desarrollándose en detalles capaces de sorprenderlo.

En la madrugada cambiamos silencios e inmensidades.

Era tanto lo que sabíamos uno del  otro

que no había un tiempo para las palabras.

Aplacamos sedes en gestos mil veces entrevistos,

 reconocidos,  ambicionados inmensamente.

Fue un adiós...

(texto de Henrique Mendes)

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